Capítulo 9 - O Desabafo

       "Posso tentar esconder a verdade dos olhos alheios e deixar mudos os fatos para aqueles que ouvem do lado de fora do meu peito, mas não posso enjaular nenhuma chama que consome meu coração. É impossível viver engasgando com os próprios sentimentos e tentando encontrar o verdadeiro amor no meio das pedrinhas de um mosaico bizantino. Impossível achar o equilíbrio e o perfeito agrado da mente sem sentir a dor da distância do próprio amor.
        Desabafo com o caro Leitor, no caso, Leitora. Admito que sempre fui orgulhoso quanto às minhas virtudes e sentimentos e prometi a mim mesmo que conseguiria controlar cada sorriso meu, cada lágrima, toda a dor, todo o amor. Confesso que nunca me satisfiz com pouco, que nunca me encontrei e que, na verdade, nem sei quem sou e aonde estou indo. Não sei de onde vim e porque aqui estou. Deve haver um motivo maior, alguém maior, algo que, de certa forma, conquistou meu respeito e admiração.
        Sempre fui orgulhoso e meu egoísmo me levou ao altruísmo pleno. Admito, então, que não controlo meus sentimentos, meus sorrisos, minhas lágrimas, meus desejos. Seus olhos dominam minha fala e sua voz congela o tempo e soa como música dentro de mim. O sorriso derruba meus alicerces e pinta uma obra de arte que me deixa sem voz. Não consigo mais me prender a mim e a meus princípios sem pensar em seus pensamentos e creio que me dói mais não poder nem tocá-la ou sentir sua respiração perto de mim.
        Desabafo. Sinto-me leve de deixá-la eternizada, imortal, gravada dentro e fora de mim, mesmo que não saibam quem é. Mesmo que eu não saiba quem sou.
        A verdade está no desabafo, não na própria verdade. A verdade é que ela foi feita para mascarar meus sentimentos e universalizar os fatos. A MINHA verdade é esta aqui, proposta diante de seus olhos, feita pelas minhas lágrimas e sorrisos, dedicados todos a uma só fonte de inspiração que eu nunca esperava encontrar. Tão longe... Tão perto.
        Obrigado por existir."

Capítulo 8 - A Verdade

       "Não tenha medo de se apaixonar. Tentar dominar o coração pode parecer maduro e sensato, mas dominá-lo apenas mata as esperanças e oportunidades que nos são plantadas diante dos olhos.

       Tenha medo de perder a vontade de amar, a vontade de viver. Ao descobrir-se que a felicidade em si não existe e que ela está na busca dela própria, a vontade de extirpar uma vida consome as ideias daquele que não para de pensar e possui a mente inquieta.

       Temer o desconhecido é mais seguro do que enfrentar o incerto e, talvez, letal.

       Não tenha medo de se apaixonar. As punhaladas dadas no coração devem ser sentidas e as feridas abertas para conseguir tirar o que há de melhor lá dentro. A distância impede contatos, tatos... A distância não impede contatos, orgulhos, paixões. Saudade revela a dependência do prazer, da satisfação, da vivência.

       Tentar algo novo não é suicídio, é renovar os ideais, enriquecer as experiências. Tentar algo velho é nostalgia e gosto pelo que realmente valeu a pena e, acima de tudo isso, tentar o novo em algo que já possui longa data, é um privilégio para poucos, uma honra, um aprendizado e, sem dúvidas, a mais satisfatória das sensações.

       Poucos admitem suas paixões, tentam escondê-las de si. É inútil, é inevitável, é covardia. Apaixonar-se revitaliza os olhares e irriga as mentes inóspitas que vagam por aí sem uma direção.

       Não tenha medo, tudo a seu tempo e, as vezes, mais próximo do que se imagina'

Capítulo 7 - O Desejo

"Faça um pedido. Deseje um momento de solidão. Espere o Silêncio conquistar sua alma e dominar as ideias que pra nada servem.

 Peça para não voltar mais ao lar de mãos vazias e deseje enchê-las de labuta. Labuta mental. Encha suas mãos de pó, de você mesmo e... faça um pedido, pois as moedas da fonte não reluzem mais, não brilham como o cintilar do sonho estagnado nas águas cíclicas e viciosas desse poço de desejos.

  Sentada à beira da fonte, uma doce menininha conta as moedas, refresca suas mãos na superfície gelada e transparente que reflete sua face e distorce seu semblante. Imagina quantos sonhos ali depositados foram deixados para as carpas, quantos desejos oxidaram-se naquelas águas viciosas e tentadoras. Percebe a riqueza deixada pra trás, o tesouro lançado no fundo de um poço imaginário, a preciosidade que nem o baú dos Corsários pode comprar, nem o saque dos piratas pode suportar. Mapeia todas as lágrimas que salgaram o manto límpido, todos os sorrisos refletidos, as esperanças perdidas, os remorsos lançados com a prata.

 Tenta entender o porquê de aquela fonte devolver sonhos em troca do níquel conquistado pela ânsia do material, riqueza ajuntada pelos que não ousam sonhar, por aqueles que já se acomodaram e, simplesmente, lançam sua falta de virtudes com um pedaço daquilo que representa o vazio e efêmero. A vida em troca de uma pequena parcela de misticismo e um bocado do seu bolso.

 À beira da fonte, não ousa tocar em nenhum dos sonhos ali jogados, apenas espera seu momento de insanidade para, então, poder lançar também seus desejos naquela prisão de esperanças.

 Faça um pedido. Aperte suas mãos contra o peito enquanto segura um amuleto que lhe doa perder. Lance-o para as carpas e veja-o afundar com a certeza de que nada o trará de volta. Troque-o pelo Desejo."

 

Capítulo 6 - A Carta

"Duvido que teus olhos sejam sinceros comigo. Perco-me nessas pérolas que foram criadas para torturar e levar meu coração pra longe de mim. Tenho certeza de que não encontrei nenhum amor, nenhum motivo que faça valer a pena a dor e o suor. Certeza de que nenhuma das pérolas que já me encantou foi suficientemente valiosa a ponto de eu me deixar dominar, de eu amordaçar meu peito e rasgar meu passado. Cansei também da primeira pessoa neste discurso!

 Tira-se, então, o sujeito e universaliza-se a ideia. Imortaliza-se a inspiração e toda a vontade de se abrir para o mundo, a vontade de gritar pra ninguém ouvir. Só teus pensamentos e teus amores. Duvido que os olhos sejam sinceros. Eles próprios se enganam e confundem a imagem, distorcem a realidade, romantizam a esdrúxula vontade do carnal e embelezam as lágimas, tentando transformá-las em amparo e motivos de limpeza de suas pupilas.

 Sonha-se tanto e lembra-se pouco. Fica tudo adormecido, à espera de uma punhalada certeira. Sonha-se com tanto, mas vive-se quase nada. As ideias caem e esmaecem. A covardia não as deixa florescer, mata todas elas e dá como troco a nostalgia de não se ter mergulhado nas profundezas da subjetividade.

 Volto à primeira pessoa e trato meus amores com a indiferença merecida. São apenas sombras que iludem meus olhares, enganam meus pensamentos e persuadem meu ser. Não estendo-me mais do que isso. Prefiro este momento de criação e angústia, a um momento efêmero e falso que abre uma cicatriz bem no fundo de mim. Espero poder encontrá-la em breve e ter de volta aquela voz sincera que me faz ninar."

Capítulo 5 - Devaneios

       "Gostaria de saber qual o sentido de tudo isso... Tudo o quê? Se Tudo existe a minha volta, o Nada pode morar em Tudo. Nada existe. Não há sentidos sentidos. Não há direções definidas.
        Gostaria de saber o porquê de se sonhar. Os motivos de por em pauta um mundo que nem é real, mas que me deixa mais vivo do que quando estou acordado. Um mundo onde posso ter seus olhos juntos dos meus. Sentir sua presença, tocar seu mais íntimo sentimento, sentir seu ego entrelaçado aos meus devaneios, aos meus sentimentos, às minhas visões.
        Escrevo com o peso da imparcialidade e com as incertezas da memória que pode ser trazida e revivida de um sonho. Por hora estou acordado. Acordado, todavia, sonhando. Confesso que este estado me permite controlar quaisquer passos e entrelinhas dos filmes que se passam pela minha cabeça, só que nisso não há graça. Não me é ofertado o prazer de palpar o sonho, apenas domino meus movimentos. Prefiro perder-me no limbo do meu inconsciente a não poder desfrutar dos sentidos e das mais belas sensações que tenho quando sonho dormindo.
        Quero saber qual é o segredo de se estar vivo e, ao mesmo tempo, morto de si. Morto do surreal, ao mesmo tempo que se vive o imaginário. Morto de Vazio. Vivo e repleto de memórias, recordações, percepções. Nada é por acaso. Os sonhos são vivências paralelas e desejadas pelos olhos do que vive e morre para sonhar.
        Espero agora o sono cair sobre mim. Espero que os Braços de Morfeu aconcheguem-me em breve. Assim posso voltar ao mundo no qual quero estar. A sua procura, buscando meus próprios motivos e encontrando meus princípios. Achando em seu olhar minha essência. Algo que me é levado quando acordo e vejo as meninas de seus olhos fitando minha morada com o ar de indiferença e vazio.
        Durmo."

Capítulo 4 - A Cantiga

       Realmente não sei onde estou. Há luzes por todos os lados. Há olhos por todos os lados. Sinto suas mãos tocarem minha face, mesmo sem vê-la. Sinto um estranho clima de vazio. Ouço as ondas batendo nas pedras de alguma costa próxima. Não sei onde. Ouço vozes... ouço versos.

Onde está o dono desta terra?

Dono que afirma e nega.

Que dá pra em troca extirpar.

Oh Yo!

O Banshee irá cantar,

Seus sonhos adormecer,

Para em algum lugar amanhecer

Os medos de não mais acordar.

Oh Yo!

As rochas tremem sem porquê

As águas berram em sinfonia

As terras abraçam a maresia

As nuvens encharcam quem as vê.

Oh Yo!

Tua alma agora é minha

Teu coração foi para o céu

Repousar no grande véu

Mais azul que teu olhar

Oh Yo!

Onde está o dono desta terra?

Dono do meu olhar.

Pai de teu respirar

Mãe que nosso amor vela.

Capítulo 3 - A Pequena Legião

       "Tentar retomar um sonho após um tranco da mente é difícil. Voltar ao seu enredo original, reconstruir os cenários, reviver os momentos, (re)apurar os sentidos, transformar o palpitar frenético de dentro do peito em um andamento moderado, silencioso, sonolento. Adormecido.
       Desenhava seu rosto com a pupila nas pálpebras involuntariamente cerradas. Ao menos tentava. Dar forma à penumbra de meus olhos é tarefa que exige paciência... e sono. Não enxergo mais meu corpo e nem a luz através dele. Voltei às pradarias que insistiam em sediar meus sonhos. Deixo para trás a boca de uma estranha gruta, um lugar que não me agradaria estar.
       A brisa refresca meus pensamentos e reforça seu perfume impregnado no ar do meu Vazio. Quero ouvir sua voz no vento que corta minhas ideias. Encontrar suas mãos perdidas noites antes. Eis que do nada surge um pequeno ser em minha frente. Era um homenzinho muito bem arrumado, de barba ruiva e asseada. Usava um chapéu que, ironicamente, poderia ser comparado a seu tamanho mínimo.
       O homenzinho começa a falar-me. Fala. Repete. Grita. Analisa-me de ponta a ponta. Para. Fica estático, imóvel, sem ação. Olhava fixamente para algum horizonte atrás de mim. Olhava atentamente até o silêncio tomar conta da paisagem. Breu. Apenas eu e o pequeno ser. Encarando um ao outro. Como um deboche ou graça espontânea, o homenzinho começa a gargalhar. Perde o ar de tanto rir, quebra-se o breu e  do Nada uma legião de inacabáveis homenzinhos barbudos surge.
       Um jovem ser vem até mim. Diz-me com forçados gestos para segui-los sem medo. O anãozinho mostra-me uma linda aliança que vestia em sua cintura. Era a aliança que vestia suas mãos que tanto procuro. Certamente havia encontrado a jóia em meio a confusão de meus pensamentos. Quando se tem a mente digressiva demais, sonhos se misturam e é cada vez mais complicado achar alguma resposta plausível para questões quem nem mesmo sua cabeça é capaz de formular. Quando a mente é digressiva demais, esquecemos detalhes, enxergamos o todo e magoamos nossa própria memória. Transformamos saudade em nostalgia. Tentamos sonhar acordados só pra termos a impressão de que controlamos nosso próprio Mistério.
       A "pequena" legião leva-me a uma vila. Casinhas rústicas, mas bem conservadas. Uma praça que não me é estranha toma forma em meu caminho. Um poço como aqueles de contos de fadas encontra-se discreto e solitário no centro da vila. O poço me atrai. Os sons do fundo de um poço lembram meus devaneios e logo debruço-me para encontrar minha identidade que está perdida até então.
       As faces dos homenzinhos rodeiam a boca do poço e imitam descaradamente meus gestos. As risadas ecoam fortes e ouço o barulho de um pedaço de metal caindo no fundo das sombras. O som reverbera forte e uma luz cega meus olhos. Tudo fica branco.
       Tremo."

Capítulo 2 - A Gruta

       "Quedas d'água são imprevisíveis e majestosas em um mundo que não costumo compartilhar com o Leitor. As quedas d'água vêm de lugar algum. Caem de um ponto do infinito e desaguam em outro ponto do infinito. Lanço-me no gelo azul.
       O mineral não é insípido. Tem o sabor da lágrima que ofuscou meus sentidos, atordoou nossos olhares. Sinto que está comigo, mas não a vejo, não sei onde fui parar depois de ter acordado. Ouço seu respirar durante minha queda. Tenho a consciência de que posso afogar minha mente no frio úmido.
       Paro repentinamente. Nada vejo. Nada ouço. Nada sinto. Pressinto. O gosto do seu sal ainda permanece nos meus lábios e suas trêmulas mãos tocam meus ombros. Vejo tudo. Tudo em meio a Silhuetas. Todas confusas e sem direção. A fraca iluminação revela as paredes de pedra de uma gruta que não me é estranha. A fraca iluminação guia as sSilhuetas dançantes caverna adentro. Sigo meus instintos. Sigo suas mãos.
       A pressão de se estar cada vez mais fundo cai sobre meus ombros. Cai igual àquele sentimento que não me deixava dormir. Pesa como o remorso dos dias que não vivi, trava meus dentes e me acerta como a consciência que se debruçou sobre mim. Não vem ao caso. Suas mãos não me deixam só. Sigo as Sombras que estão cada vez mais velozes. As luzes começam a me confundir e verdes clarões destoam com vermelhos relâmpagos vindos do fundo da gruta.
       A suave cantiga do Banshee pode ser ouvida além dos meus sentidos, minha boca seca e meu nariz reconhece o odor do enxofre que é expelido pelas paredes das Silhuetas. Acelero o passo. Seu respirar segue em minha nuca. Acelero mais e as luzes começam a cintilar cada vez mais fortes e não sei mais onde estou. Escuro. Nada vejo, nada ouço... Olho para trás e deparo-me com uma galeria mítica. Um vale nas profundezas do meu vazio.
       Procuro sua presença. Perdi suas mãos. Não sei se respira mais. Não quero entrar no vale do Nada. me perder em pesadelos e seguir sozinho dentro de meus próprios medos, meus próprios sonhos. Sigo seus olhos no horizonte.
        Sinto Sede."

Capítulo 1 - O Sonho

"Era uma manhã nublada de outono. Talvez não. Talvez estivéssemos próximos do meio dia, ou poderíamos até ter passado das três da tarde. Não nos (me) importa, o que importa é que o dia estava nublado e frio.
Lá estávamos nós, no cimo de uma colina, em algum lugar que me é estranho. Talvez não. Não costumo estranhar os lugares que me são impostos pelo sonho, muito pelo contrário, sei exatamente onde estou, mesmo sem nunca ter ido além das paredes do meu quarto.
A Irlanda é fria nessa época do ano. Estávamos juntos e bem agasalhados, já que o vento berrava forte contra nossas faces. Procurávamos algum ponto no horizonte verde que parecesse atraente e exótico. A paisagem é deslumbrante, limpa, monumental. A paisagem cansa. O silêncio fala mais alto que o cenário, tendo em vista que os assuntos nos foram sugados quando nos deparamos com a beleza disposta diante de nossos olhos. As bocas se calaram. Dos olhos brotava água que logo era seca pelos gritos da brisa. As mãos trêmulas e juntas procuravam lugar para repousar e a respiração não era capaz de nos fornecer uma palavra sequer.
Procurávamos algum ponto no horizonte verde. Alguma movimentação, algum sinal que pudesse tirar aquele gelo de uma simetria estática, de um ritmo lento e sutil.
Foi então que nos apareceu uma velha carroça. Ao longe, uma rústica carruagem sem quem a guiasse. Apenas um cavalo magro e branco. Saudável o corsel. Apesar de sua aparência franzina, era de uma força invejável. Carregava sozinho um velho carro de carga com dois grandes barris de cerveja. Vinha lentamente em nossa direção, por uma antiga trilha feita pelos antigos que aqui outrora viveram.
Poucos minutos depois, nos encontrávamos em cima da velha carroça. Não me recordo como lá fomos parar. Apenas me lembro de ouvir sua voz sussurrando como Banshee. Os ouvidos e os olhos cerraram firmes e então alí estávamos, indo a lugar nenhum, sentindo o vento gemer, sentindo o cheiro da maresia que vinha de algum lugar por perto.
Deixávamos as nuvens carregadas para trás e, sorrindo, tentávamos chegar a algum acordo, alguma resposta para os fatos, questionando toda a subjetividade da jornada. Os olhos não se aquietavam e traçavam linhas abstratas que separavam nossas faces gélidas e inocentes.
Uma lágrima sua cai no chão. Olho fundo em seu semblante. Acordo."

Introdução

       "Parei no tempo há séculos. Não sei por quanto tempo fiquei estagnado no vazio. A inspiração me era escassa e a vontade de expressão estava extirpada do peito. As ideias voavam ébrias em torno do escalpo pensante e ocupado demais para o coração. Parei há séculos em um tempo de limbo.
       Desperto agora de um sono morto, crucial para o futuro, essencial para o ser, ponto chave da evolução da mente. Desperto agora em tons de sonhos digressivos que, até  então, nada me significavam, nada me acrescentavam.
       De fato, seria muita ousadia minha revelar esse sono de séculos, ambição demais expor o sentido do vazio e tentar recheá-lo de grandes glórias. Seria covardia tentar encontrar soluções para fatos e questionar a subjetividade.
       Noite passada desceu-me a luz da inspiração, as vozes sussurraram veladas e teus olhos me despertaram em sonho. Não sabia se ainda sonhava ou se já havia despertado. Meus sentidos estavam todos apurados, conseguia sentir o odor da pradaria, podia imaginar o que estaria além das colinas. Sabia que se tocasse em suas mãos sentiria aquela sensação de frio e me arrepiariam as extremidades. Podia sentir o frescor da brisa, ouvir não só as veladas vozes, mas também todo o cenário do qual fazia parte.
       Conversávamos sobre os séculos estagnados no vazio. Procurávamos motivos de não se dar valor ao simples sentido de se estar vivo e poder interagir com os sonhos. Procurávamos motivos de não termos dito adeus, motivos inexistentes. Paradoxos insistentes.
       Lágrimas escondidas e sorrisos que disfarçavam a dor de se estar dormindo, o remorso de não querer acordar, de não querer expor o sentido do vazio, por mais ambiciosa que pareça essa ideia. Seria o medo de rechear de glórias o nada. Medo de saber que o nada é glorioso no deu todo. Medo de não conseguir mais sonhar depois de despertar.
       A partir de agora, Leitor, acompanhará toda a minha jornada pelas terras do Limbo. Revelarei o vazio dos séculos, os motivos do Ser e do Não Ser. Despertarei não só minha inspiração, mas também todas as alucinações que recuperei dos sonhos agora recordados."
       

E a paciência se esgota...
Vai caindo, escorrendo pelo rosto até chegar no chão, lugar de onde não deveria sair, lugar onde tudo brota.
E a última gota seca...
Vai-se embora como se nunca tivesse existido, como se nunca tivesse coexistido. A última gota seca, mas molha   a terra onde cai. O mundo se equilibra. A gota sucumbe... A semente nasce.
                         O mundo se equilibra. O sol se põe... As estrelas dançam.
Não culpo mais ninguém a não ser eu mesmo de ter um coração partido, uma alma distante. Não posso culpar ninguém além de mim. Não posso acreditar em destino... Meu livre arbítrio me aprisiona. Minha sina está esboçada no cetim. Amasso-a e desenho tudo outra vez.
E vai-se embora a paciência. Cansei de paixões intensas como a chama de um fósforo. Efêmeras. Cansei de olhares inebriantes que não me dizem nada, que ficam vazios. Já se foi a paciência para contar as areias da ampulheta. O mundo se equilibra... o dia nasce e o tempo me gasta.
Quero não poder mais olhar nos teus olhos e saber que fui covarde com os nossos esboços no cetim. Quero não poder te ouvir só pra não sentir o peso de que aquela voz poderia estar me acordado pela manhã. Quero não mais te abraçar e perder tempo sonhando.
E a última gota cai sobre meu esboço. Torna-se aquarela, delicada, indefinida, tão bela quanto os esboços que sonhei.
E o mundo... vai-se embora... e volta... Seu sorriso fecha meu semblante, mas abre meu peito. Não saberei fingir, porque tudo, tudo se equilibra... Em mim você nasce e por ti meu coração morre.

É meramente...óbvio

       Não me arrependo de nada que vivi. Não me arrependo de nada que não vivi. Deixo bem claro que a vida não é uma sucessão de nostalgias ou de ressentimentos, mas sim, um amontoado de saudades e lembranças que formam teu presente, constroem tuas bases, gritam em teus medos.
       Ao contrário do que dizem, a vida não é uma caixa de surpresas. Ela não é feita de milagres, não emerge do vazio. A vida é previsível. É inevitável, é inacreditável e construída por nossos erros e equilibrada pelos acertos. Cansei de escrever o óbvio. Tudo é óbvio. A pscicanálise é óbvia, o ser humano é óbvio, as banalidades são óbvias, a literatura mais complexa é puramente ÓBVIA. Apenas os que nunca pararam de frente para o oceano quebrando nas pedras em uma noite de luar, ou então os que nunca se deitaram no campo para contar as estrelas e pensar na vida que não enxergam o óbvio. Perdem-se em meio a palavras bem colocadas e em meio as ideias subjetivas e humanamente propostas, impostas.
       Não me arrependo de uma gota a mais no copo d'água, não quero acrescentar um grão de areia sequer no deserto do coração. Pequenas mudanças podem gerar grandes consequencias. Grandes revoluções podem não dar em NADA. Pensamentos muito complexos geram digressões e confundem o pobre leitor que também está perdido nas próprias saudades, medos e nostalgias.
       Tudo isso é óbvio e o óbvio machuca. Se estiver muito amolado, arranca-te fora a cabeça e o coração. O óbvio nunca foi tão absurdo quanto no presente.

E tudo era pó.

Lascas e restos carcomidos

De uma matéria gasta e ainda 

Incandescente...

Poeira e cinzas de um vôo rasante 

De uma ave que gorjeia,

Cintila flamejante
Respira Liberdade.
Deixo-vos meu legado, suspiros de inspiração, lágrimas dos sorrisos, risadas dos anseios.
Deixo-vos meu legado de palavras, de sentidos, de ambiguidades, de incertezas.
Legado de derrotas vitoriosas e de vitórias vergonhosas.
Histórias de idas e vindas, chegadas e partidas. Estação após estação.
Apenas uma marca a mais, palavras a mais.
A inspiração já não me cai tão frequentemente.
Falta-me a inquietação e a indagação.
Por ora, deixo-vos apenas um legado a mais.

A Árvore

       Os galhos daquela árvore, tão frondosa árvore, tão robusta Sequóia que firmava-se no meio da pradaria, esmigalharam-se e caíram feito cacos de um vitral no chão seco e frio. Aquele tronco imponente que ratificava a glória de séculos e séculos estruturados na lei da madeira nobre partiu-se em delicadas farpas de fibra morta, enchendo o solo de passado, alimentando as gerações que viriam após seu repentino desaparecimento.
       As gotas da garoa umedecem o adubo gerado pela morta matéria viva. Aquele ser que esbanjava vida, que pulsava numa harmonia aumentada, interrompida por diminutas cadências que modulavam suas fascinantes fases, agora alimenta os embriões de novos prólogos que brotarão a partir de sua morte.
       Toda a beleza, toda a vida, toda a carcaça embebida num manto divino apodreceu. Está carcomida e os insetos fizeram de seu óbito uma colônia tão viva quanto a Sequóia que ali respirava. Aqueles animais que debaixo de sua sombra buscavam abrigo, que por entre seus galhos encontravam, por mais simplórios que fossem, lares, agora se dispersam no vazio da pradaria nua. Exposta à brancura do leito do luar. Exposta ao queimar do Astro Rei. Pradaria à deriva da garoa que sossega os espíritos inquietos, despertados pela indagação. Afoitos. Aflitos. Aguardando mais um ciclo vicioso no qual vida torna-se adubo de outra vida.

       Era uma vez, uma história como outra qualquer. Uma estrada que bifurca-se pelas suas escolhas, suas renúncias. Personagens fogosos de uma história surreal, banal. Era uma vez recordações, experiências, olhares, jornadas. A jornada acabou.
       Era uma vez, uma história como outra qualquer. Um epílogo desnorteado e inesperado. Toda história tem um fim. Toda história termina e dá início a novas crônicas, novas estradas.
       21 de setembro de 2010, início de mais um prólogo, conclusão de um capítulo atordoado e gasto pelo cansaço.