E tudo era pó.

Lascas e restos carcomidos

De uma matéria gasta e ainda 

Incandescente...

Poeira e cinzas de um vôo rasante 

De uma ave que gorjeia,

Cintila flamejante
Respira Liberdade.
Deixo-vos meu legado, suspiros de inspiração, lágrimas dos sorrisos, risadas dos anseios.
Deixo-vos meu legado de palavras, de sentidos, de ambiguidades, de incertezas.
Legado de derrotas vitoriosas e de vitórias vergonhosas.
Histórias de idas e vindas, chegadas e partidas. Estação após estação.
Apenas uma marca a mais, palavras a mais.
A inspiração já não me cai tão frequentemente.
Falta-me a inquietação e a indagação.
Por ora, deixo-vos apenas um legado a mais.

A Árvore

       Os galhos daquela árvore, tão frondosa árvore, tão robusta Sequóia que firmava-se no meio da pradaria, esmigalharam-se e caíram feito cacos de um vitral no chão seco e frio. Aquele tronco imponente que ratificava a glória de séculos e séculos estruturados na lei da madeira nobre partiu-se em delicadas farpas de fibra morta, enchendo o solo de passado, alimentando as gerações que viriam após seu repentino desaparecimento.
       As gotas da garoa umedecem o adubo gerado pela morta matéria viva. Aquele ser que esbanjava vida, que pulsava numa harmonia aumentada, interrompida por diminutas cadências que modulavam suas fascinantes fases, agora alimenta os embriões de novos prólogos que brotarão a partir de sua morte.
       Toda a beleza, toda a vida, toda a carcaça embebida num manto divino apodreceu. Está carcomida e os insetos fizeram de seu óbito uma colônia tão viva quanto a Sequóia que ali respirava. Aqueles animais que debaixo de sua sombra buscavam abrigo, que por entre seus galhos encontravam, por mais simplórios que fossem, lares, agora se dispersam no vazio da pradaria nua. Exposta à brancura do leito do luar. Exposta ao queimar do Astro Rei. Pradaria à deriva da garoa que sossega os espíritos inquietos, despertados pela indagação. Afoitos. Aflitos. Aguardando mais um ciclo vicioso no qual vida torna-se adubo de outra vida.

       Era uma vez, uma história como outra qualquer. Uma estrada que bifurca-se pelas suas escolhas, suas renúncias. Personagens fogosos de uma história surreal, banal. Era uma vez recordações, experiências, olhares, jornadas. A jornada acabou.
       Era uma vez, uma história como outra qualquer. Um epílogo desnorteado e inesperado. Toda história tem um fim. Toda história termina e dá início a novas crônicas, novas estradas.
       21 de setembro de 2010, início de mais um prólogo, conclusão de um capítulo atordoado e gasto pelo cansaço.

Algum Dia

          E se algum dia teus olhos se abrissem e começassem a reviver tudo aquilo que já passou?... Como num filme... Como em um livro, em que as palavras voam e tomam formas. Se dispersam, viram sons, transmutam-se em cores, vibrantes cores que machucam as córneas retraídas. Escalas de cinza, num preto e branco que escondem a imperfeição da sépia rodando todas aquelas memórias, aquelas lembranças, aquelas infindáveis recordações que giram num turbilhão. Indo por água abaixo.
          E se algum dia pudesses ouvir as vozes que te faziam ninar... Sentir as frequências daquelas palavras outrora proferidas e que agora estão aprisionadas em algum espaço dentro de algum tempo remoto e esdrúxulo. Indiferente e sem importância, sem relevância. Tão irrelevante que seus fantasmas assombram teus sonhos... Desdobram-se em sorrisos... Caem em lágrimas, suspiram saudosos, ardem nostálgicos, doem de um modo a parecer confortável para tua carne gasta e suja.
          E se ganhasses um dia... Um dia pra poder sentir. Sentir todas aquelas sensações que aguçaram teu tato, desnortearam teu olfato em meio a uma sinfonia de sentidos perplexos e inexoravelmente confusos...Aquelas sensações que mudaram teu paladar, adocicando teus anseios, azedando teus sorrisos...
          E se algum dia pudesses agradecer, perdoar a ti mesmo, pedir mais um dia? Mais um dia pra que vejas o que teus olhos não puderam enxergar... Pra que sintas o que teus sentidos não puderam distinguir... Pra que possas ouvir aquelas palavras que não te foram ditas, ou até mesmo pra que digas aquilo que deverias ter dito. E se algum dia a ampulheta parasse e as areias não mais escoassem? Seria teu fim. Não haveria motivos mais. Histórias a mais. Se pudesses dominar todo o tempo...o perderia e este não te mataria. Cometerias suicídio.

Sinto saudade daqueles dias nos quais podia olhar pro céu e suspirar à deriva de uma brisa incerta que abre os portões de um vazio no peito.
Sinto saudade de saber quem eu sou.
Saudade de saber que não sei aonde vou.
Me vem um aperto em ter a vaga noção de que minhas cinzas vão se dispersando num infinito desordenado e profundo. Vem o aperto de querer não sentir saudade. De querer perder os sentidos e sentimentos, só pra não misturar as saudosas lembranças com nostálgicas memórias. Pra não chorar mais. Pra não rir mais. Pra não fantasiar mais.
As verdades caem em tentação e os olhos disfarçam os calafrios que sente depois de roubarem sua identidade.
Sinto saudade de saber quem sou. Saudade de te procurar. Saudade de te amar.

Aonde vai aquele menino

que vaga à beira do mar?

Onde está seu coração

que segue as pegadas sinuosas

de um andar ébrio apagado pelas ondas?

Pra onde vão seus olhares

que se perdem no horizonte incerto?

...e sua respiração é ofegante

seu coração palpita e salta-lhe garganta afora.

Seus pais talvez estejam além do mar,

além do limite de suas delicadas pupilas.

Talvez haja motivos, talvez não.

Talvez seus pés o levem à felicidade,

ou a felicidade está na água

que escorre de seus olhos

enquanto trota sem ver o chão.

Talvez seus soluços vitalizem 

seu coração morto pelos sorrisos perdidos,

pela nostálgica dor

de não saber se é saudade

...ou piedade.

Morto por seus heróis que estão lá fora

à deriva, esperando um sopro de inspiração.

Talvez já esteja morto...

correndo para os braços de Netuno

sorrindo para os raios de Apolo

abraçando o colo de Hades

aconchegando-se no ventre materno

daquela praia na qual se perdeu...

Naquela praia que também está à deriva...

Surreal.

Essencial.

Ah... Tenho esperanças...
Tenho esperanças de perdê-las! Perdê-las só pra não cair em um mar de ilusões e me afogar nas águas da boa vontade de uma verdade mentirosa. Não quero perder as ilusões, posso encontrá-las mais cedo ou mais tarde. Quero matá-las, colocá-las frente a frente a um espelho quebrado, só pra poder vê-las se distorcerem, assim como elas fazem com minhas esperanças e momentos de contentamento vicioso.
Ah... Tenho esperanças...
Esperanças de que a verdade seja uma mentira e de que as mentiras mais adocicadas sejam uma realidade concreta, não um bastão fincado na areia de marés, esperando para ser tragado e despedaçado no mar das ilusões.
Ah... como a paciência me apressa... me ateia fogo e apaga meus anseios... Como a pressa me dá paciência... me ensina que os cacos de minha existência não podem ser recuperados. Estão estilhaçados. Prontos para serem fundidos na vidraça de meus ossos. Prontos para serem quebrados e levados ao mar, às areias...
Tenho esperanças... esperanças de não tê-las e, se as tiver, poderei dá-las a mais um caçador de recompensas que vaga no vago. Morto

Oh Donzela,

Não me deixe sem teu olhar

Não deixe meu peito sufocar...

Devolve meu coração roubado

Ele não faz parte de um vil tratado.

Oh Donzela,

Não consegue ver além do céu?

Não há nada além de nós,

Do vôo rasante de um albatroz

Que rasga o mar como que um véu.

Oh  Donzela,

Teus olhos podem matar cavaleiros

Tua voz pode derrubar os feiticeiros.

Mas teu gênio não me leva embora

Ele me traga e te devora. 

Oh Donzela,

Descobre quem tu és

Desbrava minha mente

Tão inocente, delinquente...

Vai-te logo com as marés!

...

Só peço que libertes meu olhar,

Deixa meu corpo respirar,

Tira-me dessa paixão

Meu amor não merece teu coração.

Oh Donzela,

Tu és a razão de meu viver,

És o motivo que tira minha vida.

Tu não tens nenhuma razão pra me ter,

Apenas os abraços de uma seca despedida.

...

Oh Donzela,

Como és bela,

Deixo contigo minha inspiração

E levo comigo tua recordação...

Daquilo que nunca existiu...

Da Donzela que nunca se viu.

Talvez seja algum tipo de orgulho, alguma raíz do remorso. Não escrevo mais belas palavras, harmonias agradáveis. Os traços não são suaves, são grosseiros. Meus vocábulos estão densamente dispostos, viciados na dor e na complexidade da arte de se estar vivo. O artista faz da dor uma obra-prima, do orgulho uma verdade, do remorso, um alívio. Não escrevo mais belas palavras? Ora, pra que harmonias divinas se tudo se perdeu em abismos obscuros? Digo que motivos não me são dados, mas uma inspiração me é ofertada e, sendo assim, desafio meu próprio EU a desmembrar o outro lado das graves palavras que tenho marcado. Lá vai:

Talvez seja o orgulho,

Raíz do remorso...

Meus traços graves,

Olhares grosseiros

Palavras densas e vício no complexo...

Talvez seja você,

Raíz de meus sentimentos...

Meus traços suaves,

Meus olhares apaixonados...

Suas palavras brandas

Seu senso para a insensatez.

Insensatez que me devora, 

Me leva além do firmamento

Acima da aurora

Junto das estrelas,

Eternizando cada momento.

Talvez seja você,

Minha razão de estar aqui

De estar aí,

Procurando seus olhos

Nessas palavras que a dedico

Sem mais enrolações.

Eu te amo...

Mas...meu amor te odeia!

Se...

Se a vida fosse feita de certezas...
Se as certezas fossem feitas de condições...
Se as condições nos fossem impostas
A partir do medo que temos
De vivermos por viver
De morrermos pra viver.
Se as afirmativas não fossem adversas...
Se as negativas não fossem tão conclusivas...
Se as conclusões não fossem tão incertas,
Imprecisas, imparciais e duvidosas.
Se a vida fosse construída de certezas,
Que graça teria estar certo?
Se a vida não fosse feita de dúvidas,
Qual o propósito da estada em Terra e não indagação?
Se a vida fosse afirmativa,
Não haveria negações que pudessem evoluir
A solidão de se estar em conjunto,
O autruísmo de se estar só.
Se as condições nos fossem impostas...
Se as imposições soassem como dúvida,
Não começaria tudo com um SE.

Vazio...
Há um vazio no convés
E o marujo observa cada onda...
Ouve cada respirar do oceano
Sente cada brisa
Que congela a estibordo
E se perde a bombordo...
Vai-se embora com o coração mutilado
Que deixou a vida em terra
E para o mar se foi,
De encontro a sua sina,
De encontro ao horizonte.

Vazio...
Vazio no convés.
Um nada que grita,
Um silêncio que canta.
Um vazio
No coração daquele marujo.
Um nada que segue pra um lugar
Onde o mar não traz de volta...

Um último olhar para as ondas
Arrebentando no casco.
...Vazio no convés.

Afirmando...

Pois bem...

Sim, sou um órfão qualquer jogado em mais uma soleira. Costumo ser conhecido como aquele cujas palavras negam o sentido da vida

só pra afirmar o senso crítico da consciência, mas, dessa vez, posso ser aquele que afirma e ratifica o sentido das palavras...

Sim, sou um órfão de pensamentos. Largado em qualquer lugar, buscando refúgio na palavra, abrigo na paternidade da inocência

e conforto em algum olhar que, mesmo cabisbaixo, seja sincero e amigo.

Afirmo dessa vez, só pra não negar a chama que a inspiração me trouxe. Digo sim a todas as ideias e ideais. Concordo que minhas negações

podem afirmar, mas minhas certezas podem negar o inevitável, me deixando completamente insensível para com a arte de viver.

Deixo bem claro, leitor(a), que não siga meus exemplos do modo com que faço parecer. Dói. Apenas olhe meus passos e siga as pegadas paralelamente,

fazendo suas próprias marcas na areia fofa. Pisar sobre minhas marcas na areia podem fazê-lo cair, já que tracei meu caminho de modo tão bem pensado,

tão bem feito, que chega a ser doloroso e solitário andar por ele. Andar sobre as pedras pode parecer e realmente ser mais seguro, porém as pedras rasgam a sola dos pés e te ensinam do modo mais seco e firme.

Sim, deixei de negar. Ao invés disso afirmei e, além de afirmar, transformei períodos que poderiam ser objetivos em períodos tão adversativos que me perco nas ideias e no foco do bom senso.

Faço então das palavras que seguem um último conselho: "andar sobre as pedras é mais seguro. andar sobre as areias é mais prazeroso. seguir passos tem mais a ver com traçar caminhos do que segui-los. ande sobre as areias e apoie-se nas pedras sobre as quais pisei." A vida é linda por fora e insana por dentro, portanto trate-a com temor e lembre-se: a única saída pode ser a porta da frente, aquela que todos o viram entrar.

"dedicado a alguém que tem uma raíz em comum...não sei de onde, mas há"

"Senhor do Tempo,

Mestre das Areias,

Pai da Sabedoria...

Volta agora o viajante.

Retorna do lugar

Onde nunca quis estar,

Onde nunca reconheceu um olhar.

Retorna à sua morada,

Terra de incertezas,

Medos...escuridão...."

Os medos apenas dão a coragem necessária para que a escuridão seja vista a partir de um clarão letal. Letal para os olhos. Constrói as trevas a partir da luz e faz com que abraços sejam sentidos como camisas de força. Medos apenas nos dão liberdade. Controvérsio, não? Eles edificam a liberdade... sentimento de não sentir-se preso a si, ao ego. Dão uma liberdade que nos permite saborear o mundo lá fora, criam uma expressão que nos proporciona total curiosidade de se conhecer o desconhecido. Da liberdade vem a prisão. A escuridão do medo nos aprisiona e ratifica a incapacidade de sermos o que somos. Aprisiona sonhos, sufoca o viver...

Medos talvez sejam a coragem necessária para ganharmos liberdade ou cárcere...

Talvez não seja hoje o melhor dia de sua vida. Talvez não seja hoje o pior dia de todos. Talvez seja apenas mais um dentre vários outros. Sem gosto algum.
Sem sabor de vitória, sem odor de derrotas. Não há nada mais complexo do que a satisfação do gênio humano. Ora, o Sol ilumina, aquece os corações bem-aventurados, traz consigo um brilho de esperança. Mas o Sol queima, abafa, mata. Já a chuva refresca. Acaricia a face, toca os corações apaixonados e, sem dúvida alguma, nos nina com sua doce cantiga noturna e firmemente ritmada. Mas, infelizmente, a chuva molha, alaga, devasta.
Não há nada mais complexo do que a satisfação do gênio humano. As palavras podem confortar, mas palavras podem incomodar. O silêncio pode nos dar respiração, mas o silêncio nos cala, isola e mata por dentro.
Não tento satisfazer mais o gênio humano, ele me satisfaz. Não tento mais compreender esse gênio orgulhoso e cruel, ele me compreende, me fascina e vem até mim. Discute cara a cara com o ceticismo, com o mistério de um ser e não ser.
Talvez hoje seja apenas mais um dia dentre vários outros, talvez não haja vários outros. A satisfação pode confortar. A satisfação pode consumir, deteriorar. A simplicidade não é simples e satisfatória, é apenas o essencial.

Minha condição é humana, logo, Caro Leitor, não tenho condições.
Não tenho condições de escrever nada além do óbvio e do efêmero. O efêmero que choca e causa danos na consciência, não sei por quê. Minha condição é humana e, por tal motivo, ganho esperanças de perder as esperanças. Ganho esperanças de não tê-las para não ferir meus olhos futuramente, para não decepcionar minhas falsas crenças e os dogmas que eu mesmo edifico sem um porquê.
Ganho consciência para perdê-la. Perder a consciência dói menos do que saber que esta o leva à insanidade. Paradoxalmente humano.
Ora, somos montados de paradoxos, não de amontoados de antíteses... jogadas em uma porção de sujeira ambulante. Não somos indivíduos, somos um todo. Não somos um todo, somos indivíduos. Paradoxalmente HUMANOS.

Sou nada a mais,

nada a menos.

Quanto mais sou

menos me torno

Quanto menos sou

mais quero ser.

Seu olhar não é seu

foi feito por alguém

Lá fora, aí dentro.

As palavras vêm e vão,

mas marcas vêm e ficam.

Sou nada a mais,

nada a menos.