Aonde vai aquele menino

que vaga à beira do mar?

Onde está seu coração

que segue as pegadas sinuosas

de um andar ébrio apagado pelas ondas?

Pra onde vão seus olhares

que se perdem no horizonte incerto?

...e sua respiração é ofegante

seu coração palpita e salta-lhe garganta afora.

Seus pais talvez estejam além do mar,

além do limite de suas delicadas pupilas.

Talvez haja motivos, talvez não.

Talvez seus pés o levem à felicidade,

ou a felicidade está na água

que escorre de seus olhos

enquanto trota sem ver o chão.

Talvez seus soluços vitalizem 

seu coração morto pelos sorrisos perdidos,

pela nostálgica dor

de não saber se é saudade

...ou piedade.

Morto por seus heróis que estão lá fora

à deriva, esperando um sopro de inspiração.

Talvez já esteja morto...

correndo para os braços de Netuno

sorrindo para os raios de Apolo

abraçando o colo de Hades

aconchegando-se no ventre materno

daquela praia na qual se perdeu...

Naquela praia que também está à deriva...

Surreal.

Essencial.

Ah... Tenho esperanças...
Tenho esperanças de perdê-las! Perdê-las só pra não cair em um mar de ilusões e me afogar nas águas da boa vontade de uma verdade mentirosa. Não quero perder as ilusões, posso encontrá-las mais cedo ou mais tarde. Quero matá-las, colocá-las frente a frente a um espelho quebrado, só pra poder vê-las se distorcerem, assim como elas fazem com minhas esperanças e momentos de contentamento vicioso.
Ah... Tenho esperanças...
Esperanças de que a verdade seja uma mentira e de que as mentiras mais adocicadas sejam uma realidade concreta, não um bastão fincado na areia de marés, esperando para ser tragado e despedaçado no mar das ilusões.
Ah... como a paciência me apressa... me ateia fogo e apaga meus anseios... Como a pressa me dá paciência... me ensina que os cacos de minha existência não podem ser recuperados. Estão estilhaçados. Prontos para serem fundidos na vidraça de meus ossos. Prontos para serem quebrados e levados ao mar, às areias...
Tenho esperanças... esperanças de não tê-las e, se as tiver, poderei dá-las a mais um caçador de recompensas que vaga no vago. Morto

Oh Donzela,

Não me deixe sem teu olhar

Não deixe meu peito sufocar...

Devolve meu coração roubado

Ele não faz parte de um vil tratado.

Oh Donzela,

Não consegue ver além do céu?

Não há nada além de nós,

Do vôo rasante de um albatroz

Que rasga o mar como que um véu.

Oh  Donzela,

Teus olhos podem matar cavaleiros

Tua voz pode derrubar os feiticeiros.

Mas teu gênio não me leva embora

Ele me traga e te devora. 

Oh Donzela,

Descobre quem tu és

Desbrava minha mente

Tão inocente, delinquente...

Vai-te logo com as marés!

...

Só peço que libertes meu olhar,

Deixa meu corpo respirar,

Tira-me dessa paixão

Meu amor não merece teu coração.

Oh Donzela,

Tu és a razão de meu viver,

És o motivo que tira minha vida.

Tu não tens nenhuma razão pra me ter,

Apenas os abraços de uma seca despedida.

...

Oh Donzela,

Como és bela,

Deixo contigo minha inspiração

E levo comigo tua recordação...

Daquilo que nunca existiu...

Da Donzela que nunca se viu.

Talvez seja algum tipo de orgulho, alguma raíz do remorso. Não escrevo mais belas palavras, harmonias agradáveis. Os traços não são suaves, são grosseiros. Meus vocábulos estão densamente dispostos, viciados na dor e na complexidade da arte de se estar vivo. O artista faz da dor uma obra-prima, do orgulho uma verdade, do remorso, um alívio. Não escrevo mais belas palavras? Ora, pra que harmonias divinas se tudo se perdeu em abismos obscuros? Digo que motivos não me são dados, mas uma inspiração me é ofertada e, sendo assim, desafio meu próprio EU a desmembrar o outro lado das graves palavras que tenho marcado. Lá vai:

Talvez seja o orgulho,

Raíz do remorso...

Meus traços graves,

Olhares grosseiros

Palavras densas e vício no complexo...

Talvez seja você,

Raíz de meus sentimentos...

Meus traços suaves,

Meus olhares apaixonados...

Suas palavras brandas

Seu senso para a insensatez.

Insensatez que me devora, 

Me leva além do firmamento

Acima da aurora

Junto das estrelas,

Eternizando cada momento.

Talvez seja você,

Minha razão de estar aqui

De estar aí,

Procurando seus olhos

Nessas palavras que a dedico

Sem mais enrolações.

Eu te amo...

Mas...meu amor te odeia!

Se...

Se a vida fosse feita de certezas...
Se as certezas fossem feitas de condições...
Se as condições nos fossem impostas
A partir do medo que temos
De vivermos por viver
De morrermos pra viver.
Se as afirmativas não fossem adversas...
Se as negativas não fossem tão conclusivas...
Se as conclusões não fossem tão incertas,
Imprecisas, imparciais e duvidosas.
Se a vida fosse construída de certezas,
Que graça teria estar certo?
Se a vida não fosse feita de dúvidas,
Qual o propósito da estada em Terra e não indagação?
Se a vida fosse afirmativa,
Não haveria negações que pudessem evoluir
A solidão de se estar em conjunto,
O autruísmo de se estar só.
Se as condições nos fossem impostas...
Se as imposições soassem como dúvida,
Não começaria tudo com um SE.

Vazio...
Há um vazio no convés
E o marujo observa cada onda...
Ouve cada respirar do oceano
Sente cada brisa
Que congela a estibordo
E se perde a bombordo...
Vai-se embora com o coração mutilado
Que deixou a vida em terra
E para o mar se foi,
De encontro a sua sina,
De encontro ao horizonte.

Vazio...
Vazio no convés.
Um nada que grita,
Um silêncio que canta.
Um vazio
No coração daquele marujo.
Um nada que segue pra um lugar
Onde o mar não traz de volta...

Um último olhar para as ondas
Arrebentando no casco.
...Vazio no convés.

Afirmando...

Pois bem...

Sim, sou um órfão qualquer jogado em mais uma soleira. Costumo ser conhecido como aquele cujas palavras negam o sentido da vida

só pra afirmar o senso crítico da consciência, mas, dessa vez, posso ser aquele que afirma e ratifica o sentido das palavras...

Sim, sou um órfão de pensamentos. Largado em qualquer lugar, buscando refúgio na palavra, abrigo na paternidade da inocência

e conforto em algum olhar que, mesmo cabisbaixo, seja sincero e amigo.

Afirmo dessa vez, só pra não negar a chama que a inspiração me trouxe. Digo sim a todas as ideias e ideais. Concordo que minhas negações

podem afirmar, mas minhas certezas podem negar o inevitável, me deixando completamente insensível para com a arte de viver.

Deixo bem claro, leitor(a), que não siga meus exemplos do modo com que faço parecer. Dói. Apenas olhe meus passos e siga as pegadas paralelamente,

fazendo suas próprias marcas na areia fofa. Pisar sobre minhas marcas na areia podem fazê-lo cair, já que tracei meu caminho de modo tão bem pensado,

tão bem feito, que chega a ser doloroso e solitário andar por ele. Andar sobre as pedras pode parecer e realmente ser mais seguro, porém as pedras rasgam a sola dos pés e te ensinam do modo mais seco e firme.

Sim, deixei de negar. Ao invés disso afirmei e, além de afirmar, transformei períodos que poderiam ser objetivos em períodos tão adversativos que me perco nas ideias e no foco do bom senso.

Faço então das palavras que seguem um último conselho: "andar sobre as pedras é mais seguro. andar sobre as areias é mais prazeroso. seguir passos tem mais a ver com traçar caminhos do que segui-los. ande sobre as areias e apoie-se nas pedras sobre as quais pisei." A vida é linda por fora e insana por dentro, portanto trate-a com temor e lembre-se: a única saída pode ser a porta da frente, aquela que todos o viram entrar.

"dedicado a alguém que tem uma raíz em comum...não sei de onde, mas há"

"Senhor do Tempo,

Mestre das Areias,

Pai da Sabedoria...

Volta agora o viajante.

Retorna do lugar

Onde nunca quis estar,

Onde nunca reconheceu um olhar.

Retorna à sua morada,

Terra de incertezas,

Medos...escuridão...."

Os medos apenas dão a coragem necessária para que a escuridão seja vista a partir de um clarão letal. Letal para os olhos. Constrói as trevas a partir da luz e faz com que abraços sejam sentidos como camisas de força. Medos apenas nos dão liberdade. Controvérsio, não? Eles edificam a liberdade... sentimento de não sentir-se preso a si, ao ego. Dão uma liberdade que nos permite saborear o mundo lá fora, criam uma expressão que nos proporciona total curiosidade de se conhecer o desconhecido. Da liberdade vem a prisão. A escuridão do medo nos aprisiona e ratifica a incapacidade de sermos o que somos. Aprisiona sonhos, sufoca o viver...

Medos talvez sejam a coragem necessária para ganharmos liberdade ou cárcere...

Talvez não seja hoje o melhor dia de sua vida. Talvez não seja hoje o pior dia de todos. Talvez seja apenas mais um dentre vários outros. Sem gosto algum.
Sem sabor de vitória, sem odor de derrotas. Não há nada mais complexo do que a satisfação do gênio humano. Ora, o Sol ilumina, aquece os corações bem-aventurados, traz consigo um brilho de esperança. Mas o Sol queima, abafa, mata. Já a chuva refresca. Acaricia a face, toca os corações apaixonados e, sem dúvida alguma, nos nina com sua doce cantiga noturna e firmemente ritmada. Mas, infelizmente, a chuva molha, alaga, devasta.
Não há nada mais complexo do que a satisfação do gênio humano. As palavras podem confortar, mas palavras podem incomodar. O silêncio pode nos dar respiração, mas o silêncio nos cala, isola e mata por dentro.
Não tento satisfazer mais o gênio humano, ele me satisfaz. Não tento mais compreender esse gênio orgulhoso e cruel, ele me compreende, me fascina e vem até mim. Discute cara a cara com o ceticismo, com o mistério de um ser e não ser.
Talvez hoje seja apenas mais um dia dentre vários outros, talvez não haja vários outros. A satisfação pode confortar. A satisfação pode consumir, deteriorar. A simplicidade não é simples e satisfatória, é apenas o essencial.

Minha condição é humana, logo, Caro Leitor, não tenho condições.
Não tenho condições de escrever nada além do óbvio e do efêmero. O efêmero que choca e causa danos na consciência, não sei por quê. Minha condição é humana e, por tal motivo, ganho esperanças de perder as esperanças. Ganho esperanças de não tê-las para não ferir meus olhos futuramente, para não decepcionar minhas falsas crenças e os dogmas que eu mesmo edifico sem um porquê.
Ganho consciência para perdê-la. Perder a consciência dói menos do que saber que esta o leva à insanidade. Paradoxalmente humano.
Ora, somos montados de paradoxos, não de amontoados de antíteses... jogadas em uma porção de sujeira ambulante. Não somos indivíduos, somos um todo. Não somos um todo, somos indivíduos. Paradoxalmente HUMANOS.

Sou nada a mais,

nada a menos.

Quanto mais sou

menos me torno

Quanto menos sou

mais quero ser.

Seu olhar não é seu

foi feito por alguém

Lá fora, aí dentro.

As palavras vêm e vão,

mas marcas vêm e ficam.

Sou nada a mais,

nada a menos.

E o orvalho pesou. Sua delicada transparência dispersou-se em lâminas desorganizadas no solo. A última gota caiu. Secou o ar, umedeceu a areia seca. Caiu dos olhos, salgou a fonte...
Caro leitor, as cinzas e a poeira apenas ratificam a sensibilidade da matéria nossa própria FALTA.
Falta de sensibilidade, falta da capacidade de discernimento e falta de qualquer VONTADE.

E o orvalho pesou...
A última gota escoou.
Desceu pelo pálido semblante
Molhou o solo seco.

E o orvalho pesou...
Explodiu na fronte
Daquele que olhava o firmamento,
Regou a mente de vazio.

E o orvalho pesou...
Secou...
Cinzas se tornou.
O orvalho transbordou.

Vozes

Ah...
As bocas se calaram,
Mas as vozes...
As vozes ainda são ouvidas.

O peito gelou.
A pele nevou.
E o semblante agravou-se.
Ah...
E as vozes...
As vozes não cessam.
Simplesmente, algozes,
Te dispersam.

...Vozes.
Te dispersam.

Confiança é um nó cego. Confiança é um laço sensível que pode desatar-se num piscar de olhos. Todos aqueles olhos que afagam-lhe o ego podem apunhalar seu peito, fuzilar a alma e deteriorar a essência.
É um nó cego que enxerga os espaços vazios e ata um desconcerto tão particular e vicioso quanto sua volubilidade à curiosidade do alheio.
Caro leitor, sei que não deveria, mas o farei. Sei que, muitas vezes não é de bom tom ou muito conveniente, mas um desabafo às vezes pode tornar-se a arte do RESPIRAR.
Certamente nada tem a ver com minha vida, só que, por hora gostaria de dizer-lhe o quão bom é ser ingênuo! Não pense que sou... grande desventura minha. O peito dos seres inocentes é de fácil manipulação e tem movimentos harmônicos, dançantes, invejáveis. Invejáveis para aqueles que puxam os nós cegos e "rapinam" a sabedoria (ou ao menos tentam).
Apenas um desabafo. Odeio ter que dizer que tenho desatado nós cegos. Um piscar de olhos e me vejo descalço na brasa. Caminhando até o outro lado pra tentar atar algum laço que me restou.
Grato,
Leo Rodrigues

E Tudo se acabou...
Tudo virou cinzas
E Tudo virou Nada.

Nada tornou-se novo,
Nada tornou-se bom,
Nada agora é Tudo
E Tudo agora é Nada.

Sal é mar, água seca...
Que dá sede de mais
Dá ânsia de se ter Tudo,
Ou de se ter Nada.

E Tudo (re)começou...
Começou a terminar,
Só pra não se dizer
Que Tudo é Nada.
E então voltar
A virar pó

Tornar-se matéria

Virar pó

Tor nar - se
Ma Té Ria

Vi r a
r p ó

. . .

Fábrica de dias.

Em algum lugar, muito distante de nossa pobre trivialidade, há uma fábrica de dias.
Dias longínquos, tempos remotos. Dias negros. Dias de sonho. Dias de lágrima. Areias que escoarão como qualquer outra, tornando-se parte das dunas de um oásis perdido em meio a um deserto de dias secos e tão banais quanto um "bom dia" pela manhã.
Dias são dias. São fabricados todos com o mesmo ouro de sempre. Banhados a sangue. Afogados no passado. Respirando futuro.
Há uma fábrica de dias lá fora. Um lugar onde o tempo é estático. Um lugar onde os exilados do Dom Divino mantêm-se sempre satisfeitos. Todos movidos pelo narcisismo caótico que brama alto dias afora.
Em um lugar, muitíssimo distante, dentro de mim, há uma fábrica de dias. Dias que temo. Dias que amo. Há uma fábrica de beijos, soluços, anseios, vitórias e derrotas.
Aguardo sabiamente o dia que está por vir. A obra prima da Criação. Espero por aquele dia que possa parecer como qualquer outro, mas que me leve de volta à fábrica de onde vim.